Tupakantumppeja betonilattialla. Käsi kylmällä kaiteella. Pohjaton, sisuksia nielevä yksinäisyys. Toinen käsi kylmällä kaiteella. Liian laiha varis läheisessä lehdettömässä puussa. Liian iloisia kasvoja televisioruudussa, joka välkkyi vastapäisen talon kolmannen kerroksen ikkunasta. Liian kylmä kaide käsien alla.
Vasen jalka kaiteella.
Oikea jalka kaiteella.
Harmaat pilvet taivaalla. Surullinen mies parvekkeen kaiteella kyyryssä, huojuen, kuin peläten kaatuvansa. Kaksi liian iloista tuulipukukansalaista kuusi kerrosta ja ala-aulaa alempana. Mikäli he nostaisivat katseensa, näkisivät he masennuksen kaaren huipentuman - mahdollisen kuoleman, mahdollisen uudestisyntymän.
Vasen käsi irrotti kaiteesta.
Oikea seurasi perässä.
Tasapaino ei pitänyt, vaan ruumis huojahti hallitsemattomasti eteenpäin. Hetkisen Marco näki kaiken kirkkaampana, täydellisempänä, ihanteellisena. Mutta se hetki oli vain vajaa silmänräpäys, hetkessä se korvautui lähestyvällä maankamaralla.
Vasen käsi osui maahan ensimmäisenä.
Oikea mätkähti viereen rujosti vääntyneenä.
Mutta Marco oli edelleen elossa.
Aivot toistivat samaa kohtausta uudelleen ja uudelleen. Kuolemasta pitäisi olla viisi vuotta, Marco tuumi itsekseen. Silti hän kituutti edelleen elossa, samassa asunnossa, josta hänen olisi pitänyt lähteä parvekkeen kautta ruumishuoneelle. Kaikki oli epäonnistunut. Hän oli selviytyjä, naapurit kuiskivat.
Pyh ja pah.
Hän oli epäonnistuja.
Muutama kuukausi mielisairaalassa ei saanut hänen päätään kääntymään. Epäonnistunut maailman helpoimmassa asiassa - asiasta ei voinut väitellä. Se oli fakta.
Mutta jostakin syystä Marco ei ollut yrittänyt uudelleen. Ei edes vuosittain, ikään kuin perinteenä, synkkänä syntymäpäivänä.
Halusiko hän sittenkin elää?
Veitsi kädessä hän tuumi sitä. Tonin sanat kummittelivat mielessä, vaikka tämä oli lähtenyt jo tunteja sitten. Marcokin voisi lähteä, lopullisesti.
Ei kommentteja:
Lähetä kommentti